Мама скинула очерк небольшой одной публицистки или писательницы, я не знаю... и... так как для меня это больная тема, то я не стал читать дальше. Но название меня сподвигло на написание следующего эссе. Все короче... все грубее... все хуже.
Смысл жить у моря, мама? Говорят, там тепло, чайки летают. Дома в два слоя ниже наших, а на Новый Год вместо елки украшают пальмы, верно? Ха, там откровенно бесконечная перспектива и небывалые горизонты открываются. По сути, жарко там или холодно, север-юг, однако, и это все ложь, обман и бесплатная медицина. Море темно-синее на цвет. Оно не должно быть кислым на вкус. Но у бездны другие представления обо всем этом.
Понты Эвксинские, на дне каждого из них спрятана огромная ненависть к нам, в виде разрушенного корабля с обглоданным трупиком какого-нибудь Леонардо Ди Каприо. Я жутко извиняюсь, но я не смотрел Титаник, я не знаю имени главного героя. Не суть. Слово "море" изгибается словно график синусойды, ударяясь о прибрежную вертикальную линию статичного икса, графика функции y(x)=const. Рваная синяя волна разрывает берег на мелкие деревянные квадраты. Небо становится песчаного оттенка. Мои мысли, укутанные в древние викторианские юбки, при одном только шуме этой лавины нервно начинают качать головами, разворачиваться и уходить к центру земли. Где никто не слыхал о море.
Стоит ли жить там, где умирало твое вдохновение, мам? Оно не воскреснет, я пробовал, не работает. Вдохновение же не птица. Это не слово, от которого заведется мотор, откроется пещера, улыбнется девчонка. Это что-то сложнее и дьявол здесь бессилен. Мне кажется, Бог выдумал Сатану лишь с той целью, чтоб в мире появилась прекрасная музыка. О чем это я? Ах да! Мое вдохновение - это разбитое зеркало, осколки которого бумажными корабликами дрейфуют в море. Тишина. Тьма. Холод. Стоит сменить вектор и уехать в Мексику. Изучать тайский, заниматься йогой и работать в веганском кафе. А по вечерам варить дома пиво... нет, гнать! Гнать самогон в больших количествах. Холодный и прозрачный, как альпийский ручей. Стать, если возможно, шведом, уйти в буддистские монахи, поменять пол и возглавить армию исламистов. Нужно приложить максимум усилий, чтоб никогда не вернуться туда. Забыть и вычеркнуть. Раз и навсегда!
Наша проблема, мам, что мы хотим не жить на море, а хотим владеть этим морем. Но чем ближе мы узнаем эту сущность, тем больше становится наше омерзение, тем страшнее нам становится плыть дальше. А в итоге мы все равно проваливаемся на дно к кораблям. К тишине, тьме и холоду. Мы теряем там что-то очень значимое и очень дорогое. Пожалуй, нам не стоит стремиться познавать Понт Эвксински. Нас явно сюда не звали, а если и звали, то это Сирены пели реквием по погибшим морякам. Хей-хоу. Нам никто не вернет наши жизни. Читайте контракт прежде, чем заключите его. А лучше, считайте интегралы. Хватит страдать фигней, ждать, верить, любить. Ведь все это выдумки первых столпов литературы - короля Артура и его шведской семьи в виде Ланцелота и Миневры. А ты уже поверил. Нет. Займись делом. Ты все еще продолжаешь колебаться в пределах допускаемого интервала. Что мешает изменить модель сейчас же!? Что?
Смысл жить на море, мама, если морю ты не нужен?..